Caminos

VidaMuerteVida

2003-08-18T00:39:00.000-03:00

Dicen que basta con mirar la punta de un cristal, o la llama de una vela para concentrar nuestras ideas. Reunirlas, unirlas, hacer un todo, un fajito, un atado.
Un atado de ideas.
Pero la idea del atado de ideas no me gusta. Porque no me gusta lo que ata, y menos ideas.
Esta página me importó. Me ayudó a descubrir nuevos tesoros y viejas telarañas. Verdades y fantasías. Sus límites tan lábiles y ciertos. Mi propio submundo y el de los otros. El placer inmenso de escribir por el solo hecho de expresar/me.
Pero no me entristece que hoy sea el día del rayo verde. Cuentan que es el color del último rayo de sol, el del segundo final. Yo creo que no existen los segundos finales. Que hay tantos finales como comienzos… que nada termina del todo, así como nada comienza de la nada “como era en un principio, ahora y siempre…”
Hoy cumplo años, y como no suelto globos, suelto otras cosas. Ésto, por ejemplo.
Le dejo la posta a quien quiera continuarme. Porque nunca fue del todo mía, sino de unas alitas que a veces descansan sobre mis hombros como el rayo verde sobre la tierra. Alas y rayos que nunca ví, pero en los que CREO.
Les regalo una reflexión, (que me fue regalada), porque todo lo que hago es para no tener que decir nunca:

"Ahora que soy vieja, tengo toda la serenidad para vivir. Voy a hablar, depositar las palabras y el tiempo. Me siento un poco pesada. No es por los años que pesan más, sino por todo lo que no ha sido dicho, lo que he callado y disimulado. No sabía que una memoria llena de silencios y miradas podía convertirse en una bolsa de arena que vuelve la marcha difícil".
Tahar Ben Jelloun (Marruecos) - La noche sagrada (fragmento)

Saber.

2003-08-17T00:41:00.000-03:00

Que bueno es ANIMARSE. Hablo de lanzarse, de abrir el juego, de crearse un personaje que nos de coraje. Ese personaje puede llevar cualquier ropaje, cualquier nombre, contar historias de todo tipo. Arrancará, (como en los niños), los ohhhhhhhhhhh!!! y las ahhhhhhhhhhhh!!!
Provocará VERDADES.
Que bueno es provocar verdades. De esas que nos abren así de grandes los ojos.
Y con tan poquito.

La Piñata

2003-08-16T03:01:00.000-03:00

Gringo hermoso. Te miro en esa foto que nos sacamos con Kali. La foto con nuestra bebé, los tres abrazados, tirados al sol, delante de las macetas que pinté con esos colores estrafalarios. Pero las violas y los pensamientos se ven más brillantes. Nada más crecen.
Cuando pinté esas macetas hacía frío y estaba de mal humor. Por suerte las flores no dependen de mis estados de ánimo. Por suerte dependen de tus manos, y de tus silbidos mientras las regás.
¡Y encima me enojo con vos porque nunca te enojás!
Los seres humanos somos complejos, ya lo dijo medio planeta. La otra mitad no lo dice porque todavía no habla.
Si todo fuera tan simple. Si todo fuera como suenan tus palabras, o como se ven a través de tus ojos cuando te bancás mis miradas.
¿Será cierto que no encuentro un cristal personal porque lo llevo en mi interior? Eso me lo dijo un chico que vino a buscar respuestas. ¿Cómo saber si soy el lugar indicado para un espíritu libre?
Necesito tiempo para asimilar todo lo que está pasando. A veces me pregunto a quién se le rompió la piñata encima mío. Ahora me la paso levantando pedacitos de Mon… algunos irreconocibles, otros olvidados. Y también los largamente esperados.
La tarea es buscarles un lugar en el mapa de mi vida. Pinchar aquí y allá… dibujar algunas cruces, enterrar, perdonar, reanimar, soplar, poner al sol, poner a resguardo, dejar lo que hoy no se puede para más adelante. Pero me juré no perder ninguno. Ni siquiera el pedacito del reloj, el de mi rebeldía horaria según vos. Es como volver a coser mis propias zapatillas rojas.
Con lo que hay.
Con lo que queda.
Y con el amor de los que están, sin importar desde cuando.

El Hombre de las Rosas.

2003-08-13T02:54:00.000-03:00

La mujer del hombre de las rosas es demasiado compleja para ser la mujer del hombre de las rosas. Él no es alguien que vaya a una florería y encargue una docena de rosas color té.
Él es quien las cultiva, las envasa, y “se divierte con los pinchazos”.
A ella le cuesta comprender eso, porque es absolutamente real. Y basta con mirar sus manos. Heridas, ásperas de tanto hundirlas en la tierra, en las entrañas donde se gestan hijitos que perfuman.
Los hombres así…tienen una geografía especial. Rostros bronceados, arrugas que se vuelven surcos, miradas limpias, hombros fuertes y brazos tan extensos que pueden abarcar un pequeño cuerpo con grandes ilusiones… y aún queda espacio.
Son hombres de palabras sencillas y aguda intuición. Pueden advertir el vuelo detenido de un runrún, el canto exacto de un pájaro, el lugar preciso de todo lo precioso.
Son capaces de despertar a la mujer de su siesta para compartir con ella la magnificencia de un “imperial”, y se bancan la ignorancia ajena sobre el tema… porque lo que importa no es explicar qué es un imperial… sino su contemplación silenciosa.
Tampoco dudan en buscar una manta para salir bajo el frío más intenso de la noche y mirar “la luna de Tauro”… la brillantez de Saturno… el merodeo de una zorra con su cría.
Pero lo más interesante de estos hombres, los hombres de las rosas, es aquello que está a la vista del silencio. Porque son silencios como pinturas. Son silencios con aura. Son silencios que elevan y conmueven. En ellos guardan sus penas, ésas que jamás contarán porque se han dedicado a cultivar rosas… pero que una mujer adivina y respeta.
Son simples, sí, y por eso hablan como poetas, piensan como Buda… y sus pactos son con la vida.

Es posible que la mujer compleja no pueda enamorarse, convertirlo en el hombre de su vida, ni proyectar futuros. Pero es indudable que él hundirá sus manos hasta el alma, y allí dejará sus semillas perennes.
A resguardo de los vientos del sur, de las tormentas sobre el valle, y del capricho del azar y de los dioses.

Cielo.

2003-08-11T02:48:00.000-03:00

“Milonga del Angel”… era bello Piazolla.
Lo escucho y no sé si es la hora, mi cansancio o la soledad... pero al cerrar los ojos siento que una pequeña mujer, desnuda y espléndida, me baila el corazón con los brazos en alto.
Pero yo quisiera más. Yo quisiera que sus manos (las del músico), se enredaran en mi pelo hasta sacarme todos los acordes… que es como decir todas mis notas, estas que escribo. Y aquellas también. Que es como decir, como rogar, implorar… todos los recuerdos.

Junto a mí

2003-08-09T18:30:00.000-03:00

Hay una Verbena profundamente roja que tiene una historia. Que algún día voy a contar.
Por ahora está aquí, en mi agenda de teléfonos. Fue cuando bajé del micro, el último día del año…un día como esas páginas que quedan en blanco al terminar un libro. Ya todo estaba dicho, ya no quedaba tiempo para que alguna cosa cambiara mi vida.
Estuve a punto de pisarla, enredada en mi mochila y reclamando mi equipaje. Pero la vi… la corté en un gesto inmediato, impensado, ahora sé que premonitorio. Siempre creí en las premoniciones, las he tenido. Pero jamás hubiera creído en un gitano. Sin embargo, y desde entonces, comparto mis noches con él… solo las noches, porque durante el día necesito vagabundear, perderme por callecitas que no conozco, al menos por un rato… perderme por un rato. Siempre sé como volver. Y adonde.
¿Cómo no volver a esos brazos, a esos ojos más celestes que el mar más austral, a esa manera sencilla de llamarme “mujer mía”?
Todo es tan simple que nada falta. Sobra la risa, sobra el fuego del árbol que tala, sobran los poemas de Larralde (que me enseñó a escuchar), las historias de muelles y vientos, sobran las flores y los lugares para el amor… cuando siempre es momento.
Yo le enseño. Él me enseña.
Yo pinto, él enciende la leña.
Yo leo, él canta 19 días y 500 noches.
Yo medito, él cocina.
Yo soy la sombra, el hueco abierto, el silencio; él es la luz que todo lo ilumina y que todo lo nombra.
También a mí, que con mil nombres me nombra… y a veces con ninguno, porque yo lo presiento.

ConVocación

2003-08-08T21:58:00.000-03:00

No permitas que me duerma muy pronto,
y si muy pronto me duermo
vení y despertame. Vení a cualquier hora
de la noche. Vení silbando por el camino.
Golpeá la puerta.
Hacé que me levante de la cama, que vaya hacia vos,
que te deje entrar, y que una luz yo encienda.
Decime que las estrellas del norte están en el cielo
y llevame a mirarlas. O decime que las nubes
acarician a la luna de alguna forma
que nunca antes hicieron, y mostrámelas.
Asegurate que yo las vea. Hablame hasta que yo
esté casi tan despierta como vos,
y que comience a vestirme preguntándome
porqué es que yo me fui a dormir en primer lugar.
Decime que la caminata que nos espera es espléndida.
Quiero que no sólo me lo digas sino que me convenzas.
Vos sabes que yo no soy muy difícil de convencer.

Desde Aquí. (Ciclos)

2003-08-07T00:16:00.000-03:00

El abrazo que me cubre cada noche
transforma un pecho en el Valle más extenso del mundo.
Y allí me duermo. En mi Conlara de hueso y corazón
donde no hay vientos
sino el aliento tibio de mi amado.
Y cuando en sueños se da vuelta,
su espalda ancha es ladera de mi montaña.
Allí desanso mi cabeza y la fatiga diaria
que se llevan la tierra y las caricias.

Sentada, aquí y ahora sobre una roca
que se volvió sagrada,
envuelta en una manta
que se ha envuelto de nieve,
respiro una soledad blanca y distinta.

Y celebro que todos estos ciclos se parezcan
tanto
pero tanto,

a los ciclos de mi vida.

La Danza

2003-08-02T18:03:00.000-03:00

Te he enviado mi invitación,
la nota inscripta en la palma de mi mano por el fuego de la vida.
No saltes y grites, "¡Sí, esto es lo que quiero! ¡Hagámoslo!"
Simplemente ponte de pie en silencio y baila conmigo.
Enséñame cómo sigues a tus deseos más profundos,
descendiendo en espiral hacia la aflicción dentro de la aflicción,
y yo te mostraré cómo me estiro hacia adentro y me abro hacia afuera
para sentir el beso del Misterio, dulces labios sobre los míos, cada día.
No me digas que quieres guardar al mundo entero en tu corazón.
Muéstrame cómo te niegas a hacerle daño a otro
sin abandonarte a ti mismo cuando estás lastimado y temeroso de no ser amado.
Cuéntame una historia acerca de quien eres,
y mira quien soy en las historias que estoy viviendo.
Y juntos recordaremos que cada uno de nosotros siempre tiene una opción.
No me digas cuán maravillosas serán las cosas . . . algún día.
Muéstrame que puedes arriesgarte a estar completamente en paz,
verdaderamente bien con la manera en que son las cosas ahora,
en este justo momento,
y de nuevo en el siguiente y en el siguiente y en el siguiente . . .
He escuchado suficientes historias de guerreros con audacia heróica.
Dime cómo te desmoronas cuando golpeas contra el muro,
ese lugar que no puedes atravesar con la fuerza de tu propia voluntad.
¿Qué es lo que te lleva al otro lado de ese muro,
hacia la frágil belleza de tu propia humanidad?
Y después de habernos mostrado cómo hemos establecido y mantenido
los límites claros y saludables que nos ayudan a vivir uno al lado del otro,
arriesguémonos a recordar que nunca dejamos de amar silenciosamente
a aquellos que una vez amamos en voz alta.
Llévame a los lugares de la Tierra que te enseñan a bailar,
los lugares donde puedes arriesgarte a dejar que el mundo te rompa el corazón.
Y yo te llevaré a los lugares donde la tierra bajo mis pies
y las estrellas en lo alto vuelven entero a mi corazón una y otra vez.
Muéstrame cómo ofreces a tu gente y al mundo
las historias y canciones que deseas que los hijos de nuestros hijos recuerden,
y yo te mostrare cómo lucho por no cambiar al mundo, sino amarlo.
Y cuando el sonido de todas las declaraciones
de nuestras más sinceras intenciones se haya desvanecido en el viento,
baila conmigo en la pausa infinita antes de la siguiente gran inhalación
del aliento que nos respira a todos hacia el ser,
sin llenar el vacío ni desde afuera ni desde adentro.
No digas "¡Sí!"
Sólo toma mi mano y baila conmigo.
Oriah Mountain Dreamer, (autora del libro The Invitation).

Cosas...

2003-07-30T00:53:00.000-03:00

Para Clau, si me leés.

“Deliciosa preñez”, dijo mi amigo, después de leerme tras un largo tiempo de silencio. Parí gemelos, un par de frases “de aquellas”. Nunca supe cuales, se negó a reconocerlas, como si acaso fuera el padre puesto en cuestión. Tenía que ser escritor, chileno para más datos.
Y hombre, como si no bastara.
Amigo, te debo el cuarzo que te prometí. Aquel que debías colocar en la pecera del aguardiente. Pero sin ardiente.
Es que las mujeres que nos estamos pariendo nos volvemos distraídas… lo olvidamos todo, nos tontificamos, miramos el mundo con ojos de vaca.
Y ahora me voy a rumiar la mejor cosa que pudo haberme pasado en mucho tiempo.
Un diálogo con mi hijo.
Un pequeño milagro.
Tengo dolores de parto.

Del poema "Woman who lives under the lake"

2003-07-25T21:50:00.000-03:00

...una noche
se oye un latido en la puerta.
Fuera, una mujer en la niebla
con cabellos de ramas y vestido de hierbas,
chorreando verde agua del lago.
Dice: "Soy tú
y vengo de muy lejos.
Ven conmigo, quiero mostrarte una cosa..."
Da media vuelta para marcharse, se le abre la capa.
De pronto, una luz dorada... una luz dorada
por todas partes...

Si no acudimos cuando es el momento, el alma vendrá a buscarnos.

HOMBRES Y MUJERES

2003-07-08T14:58:00.000-03:00

Extractos de Osho y Clarissa Estés

Hacer el amor es fundir el aliento y la carne, el espíritu y la materia; lo uno encaja en lo otro. Existe una relación inmortal de alma con alma que nos cuesta describir o tal vez decidir, pero que experimentamos en lo más profundo de nuestro ser.

Tanto si uno tiene miedo como si no, el hecho de dejarse conmover por el alma salvaje de otra persona constituye un profundo acto de amor. En un mundo en el que los seres humanos tienen siempre tanto miedo de “perder”, hay demasiadas murallas protectoras que impiden la disolución de las personas en la numinosidad de otra alma humana.

En un mundo mejor, con personas más meditativas, con un poco más de iluminación en la Tierra, la gente amaría, amaría inmensamente, pero su amor seguiría siendo una unión, no una relación. Y no digo que ese amor llegará a ser únicamente momentáneo. Existen todas las posibilidades de que ese amor sea más profundo que el vuestro, que posea una cualidad más elevada de intimidad, que tenga más poesía y más de Dios en él. Y existe toda la posibilidad de que ese amor dure más de lo que vuestra así llamada relación pueda llegar a durar jamás. Pero no lo garantizaría la ley, ni los tribunales, ni la policía.
La garantía sería interior. Sería un compromiso desde el corazón, una comunión silenciosa.

LUGAR (poema de Boccanera)

2003-07-07T16:56:00.000-03:00

Para vos, Luis, a veinte años de tu desaparición. Cuantas risas nos perdimos... (Mon)

Lugar, es el nombre del animal más grande de la tierra.
Hay quienes aprovechan su sombra y no saben que existe.
O beben su saliva y lo confunden con un río.
O duermen en los huecos que dejan sus pezuñas en la tierra
y piensan que la tierra es así.
Los exiliados cargan sus pedazos de tiempo.
Otros clavan zapatos en el barro.

Hay ciegos que cambiaron la vista de la certidumbre.
Algún dios carpintero que fabricaba muebles repite
la sentencia :
"Un lugar para cada cosa y cada cosa en su lugar".
Pero los desaparecidos ¿ dónde están ?
Si el nombre que los nombra parece un chupadero.
Todo es ajeno aquí
Somos los extranjeros de un lugar que era nuestro.

El deseo escribe en un libro sin hojas.
Alguien se prende fuego envuelto en un secreto.
Hay quienes buscan que el amor les corrija la rabia.
Otros rezan, divisan un lugar después de este lugar.
Está el que desespera :
"si ese animal ocupa tanto espacio, ¿por qué no puedo verlo?
Unos pocos eligen atravesar un sueño para llegar a un sueño.

¡Ah, si el silencio dijera sus lugares!
Ahora, cada baldosa es un campo de caza.
En días por venir, alguien
escarbará en las preguntas hasta desenterrar un fémur,
algún diente de lo que fue un lugar.
Pero no en esta casa con un piso de viento.
Aquí nadie se mueve, ha llegado el gran día.
Reparten un desierto entre todos los hombres.

ASTROS Y FAROS

2003-07-07T03:25:00.000-03:00

Un hombre y una mujer se aman. Cuando sus cuerpos se separan, mutan en soles humanos. Resplandecen.
Si el tiempo pasa y no se encuentran, los halos dorados comienzan a apagarse.
Y se los ve como débiles faros vagando por la tierra.

Mon

Es imposible que nos perdamos el uno al otro. Recorreré los astros durante milenios, adoptaré todas las formas, todos los lenguajes de la vida, para volver a encontrarte una sola vez.

Johann F Holderlin

TRES POEMAS TRES

2003-07-06T02:44:00.000-03:00

De la importancia de conservar el nombre

Llegaste tarde como este invierno que parece mudo
porque no pronuncia fríos,
ni vos palabras.
Y me dejaste sola en la estación
que suena a otra estación.
Sola con mi nombre.
Le canto para que no tiemble
y me digo “no llores”.
Me nombro hasta olvidarme
para asegurarme que está,
que estoy,
que no he dejado que lo robes.

De la importancia de ser una mujer h/alada

En la noche de San Juan
(… y no lo sabía)
alimenté el fuego con mi furia
y algunos trastos viejos.
Canastos de mimbre
pequeñas sillitas
para pequeños muñecos
tus cartas de amor
algunos compactos
el atrapador de sueños
(que no atrapó ninguno)
ni siquiera a mí
que no era un sueño
solo una mujer que corría con los lobos como en el libro
(que no quemé)
y vos ahí con tu presencia muda
y la mirada fija en las cenizas.
Lo demás no lo viste y ya no importa.
Cuando atravesé la puerta para abrir mis alas
y me dejé tragar por la montaña
en la noche más oscura de San Juan.

De la importancia de saber sobre Ametrinos
Este ángel no es él, si no ella.
Cuando llega la noche sus alas se enfrían, y sus plumas que no son plumas, cobran el color de un Ametrino.
Entonces recuesta su cabeza
(tan bella
que nada tiene de humana),
sobre una roca que le presta su luz.

Y así
lentamente,
ya no es ángel.

Es tu Alma
que se duerme.
Mon

EL INSATISFECHO - del libro Arquetipos (Sandra Russo)

2003-07-05T18:40:00.000-03:00

Lo primero que hay que entender es lo más difícil de entender para una mujer: que la insatisfacción del insatisfecho no es nada personal. Es decir, que no es una la fuente de la que manan, imparables, sus racimos de dudas, sus impenitentes ataques de ostracismo, sus idas que siempre tienen vuelta y sus vueltas que siempre tienen vuelo. Es difícil, en principio, por dos simples razones: por un lado, las mujeres solemos creernos el ombligo del hombre, y por otro, porque el insatisfecho está tan harto de sí mismo y desea con tanta vehemencia alcanzar un estado tántrico de satisfacción que, cuando conoce a una mujer que le gusta y que lo atrae, tiende a creer que algo importantísimo en su vida ha cambiado, y supone que esos cinco o seis meses de epifanía, son, más que una equívoca etapa de escoba nueva que barre bien, un hito que lo devuelve a esa instancia de su propia historia en la que algo, lo que fuera, lo colmaba.
Cuando se enamora o cree haberlo hecho, el insatisfecho es un converso pletórico de esperanzas, ilusiones, proyectos y buenas intenciones que piensa plasmar en hechos como un caballero andante de brillante armadura o un atleta emocional capaz de las más audaces acrobacias bajo el influjo anabólico de su deseo. Pero...
... Un día cualquiera y sin aviso llega tarde a la cita, o no llama, o bosteza de melancolía, o está como a disgusto en su papel a estrenar de hombre feliz. No es necesario que lo diga: nadie mejor que un insatisfecho para dejar entrever insatisfacción. El insatisfecho sabe dejar colgando de una frase una palabra que jamás pronuncia, sabe dejar asomar en su cara un gesto que jamás se revela, sabe cuándo, cómo y dónde recordar a otra mina que le daba ese no sé qué que ahora extraña. Porque el insatisfecho necesita desesperadamente lo que no tiene, y no importa lo que tenga. Si tiene techo, necesita intemperie. Si tiene sed, necesita hambre. Si tiene libertad, necesita rejas. Si tiene rejas necesita la llave. Si tiene pasión, necesita calma. Si tiene calma, necesita chispa. Si tiene futuro, necesita pasado. Si tiene una, necesita dos. Se mojan con lágrimas sudarios enteros hasta comprender que la satisfacción del insatisfecho no está en manos de nadie, ni en las de una ni en las de otra. Que si lo dejamos nos amará intensamente, pero cuando volvamos con él se impondrá indefectiblemente, una vez más, ese agujero varonil sobre el que Freud se quedó debiendo una teoría. Ya que al maestro vienés se le ocurrió que nosotras les envidiamos el pene, podría haber teorizado también sobre estos hombres, los insatisfechos, que parecen envidiar nuestras cavidades, nuestros agujeros y nuestros túneles sin fondo. Sus vidas son una metáfora de lo que jamás puede llenarse

EXTRACTOS DE "AMOR", del libro “El curso en Ser”. Barry Long

2003-07-05T14:43:00.000-03:00
Hay un solo hombre y una sola mujer. Son dos principios que están fuera de la existencia, profundamente en el interior de cada cuerpo.
En el cuerpo de cada mujer, por detrás de sus pensamientos y anhelos cotidianos, está este poder extraordinario e inimaginable de ella, la mujer, la mujer divina.
Es igual para el hombre. Profundamente adentro de la psiquis de cada hombre está el divinamente noble principio del hombre.
El incesante esfuerzo del par divino por llegar juntos a la existencia y estar unidos aquí como lo están allá, es la explicación del dolor y la alegría de la vida y el amor sobre la Tierra.
¿Puedes tú, hombre, dejar alguna vez de pensar en la mujer? ¿Por qué habrías de hacerlo? Ella es el otro lado de Dios en la existencia, el otro lado de tu ser. Y tú, mujer, nunca dejarás de pensar en el amor del hombre. Están atados por su separación. Y hasta que se unan en la carne en amor, honestidad, rectitud y verdad, vagarán en sus pensamientos y soñando despiertos, siempre buscando pero no encontrando nunca por mucho tiempo.
En la existencia, no hay modo de escapar del amor.